Chantal Forêt

La femme qui entra au Grand Café en ce jour pluvieux de juin semblait venir d’ailleurs ; voyageuse de passage sans doute… On ne l’avait jamais vue. Pas toute jeune, elle pouvait avoir dans les quarante-cinq ans, peut-être un peu plus. Du charme, de l’allure, et en même temps quelque chose de flottant, de maladroit, comme si ses gestes trahissaient sa volonté. Ayant franchi la porte, parcouru la salle du regard, elle consulta l’heure à sa montre, sembla hésiter sur le parti à prendre, choisit enfin de s’installer à la troisième table à gauche côté banquette. Elle commanda un thé, sortit son portable qu’elle tripota, dénoua son écharpe, la remit autour de son cou, ouvrit son imperméable sans toutefois l’enlever. À en juger par ses fréquents coups d’œil vers l’entrée, elle attendait quelqu’un sans être tout à fait sûre de souhaiter sa venue. Dans son regard, le soulagement semblait parfois l’emporter sur la déception chaque fois que la porte s’ouvrait sur un nouvel arrivant qui ne venait pas pour elle. C’était un homme qu’elle attendait, bien sûr… Premier rendez-vous ? Regrettait-elle d’être venue ? Il était encore temps pour elle de s’en aller… Mais non, voilà qu’elle ôtait son imperméable. Lui, la cinquantaine, stature imposante, apparut quelques instants plus tard, balayant à peine la salle des yeux avant de la repérer. Saisie, elle n’esquissa pas un geste tandis qu’il s’arrêtait à quelques pas d’elle comme un chasseur s’immobilise pour mieux viser sa cible. Il l’enveloppa, la cloua dans son regard. Ils ne souriaient ni l’un ni l’autre. L’émotion ? Puis, le visage de l’homme s’ouvrit, et ses bras en même temps. Il l’embrassa sur les deux joues, tira sans façon la chaise pour s’installer en face d’elle et dit : « Catherine, tu es toujours la même… »