Charles Brifaut

O guerre insatiable, et voilà ton ouvrage !
Guerre, monstre affamé du malheur des humains !
Les flots du sang qui coule ont un plus doux murmure
A ton oreille impure
Que le bruit des concerts, charme de nos festins.
Les pleurs sont ta boisson, le deuil est ta parure ;
Des Etats en lambeaux, déchirés sous tes mains,
Les cadavres sont ta pâture.