Charles Williams

Moins de quatre heures plus tôt, Ingram, ayant tout amarré sur le pont, était descendu dans la cabine ; pourtant, il s’éveilla à l’aube. Dans la faible lumière qui filtrait par le hublot, il tourna la tête pour regarder sa femme qui dormait sur la couchette opposée. Vêtue d’un léger pyjama de coton sans manches, Rae était allongée sur le ventre, le visage tourné vers lui. Sa toison de cheveux courts s’éparpillait sur l’oreiller qu’elle enlaçait. Même dans son sommeil, elle écartait légèrement les jambes pour résister au mouvement du yacht. « Tout lui est égal », pensa-t-il avec admiration. Il y a des gens qui deviennent irritables, voire impossibles, à bord d’un voilier, quand le calme plat dure trop longtemps, à cause du tangage incessant, du claquement des cordages, des bruits agaçants mais inévitables que font les objets qui roulent dans les tiroirs et les placards. Rae, elle, acceptait tout sans se plaindre, si ce n’est une apostrophe bien sentie quand le réchaud lui crachait à la figure. Après tout, disait-elle, ils n’étaient pas pressés. C’était leur lune de miel et ils jouissaient d’une intimité dont l’étendue de mesurait en millions de kilomètres carrés.