Charlotte François

Lui, il s’en foutait. Voilà soixante ans qu’ils lui pourrissaient la vie, et réciproquement. Il se délectait de faire attendre toutes ces vieilles peaux à son guichet. Il prenait un malin plaisir à être lent. Et quand elles s’énervaient, alors là ! Il buvait du petit-lait et il ralentissait, encore plus.