Chester Himes

— Merde! s'écria-t-il. Merde! Enfin, est-ce qu'un être sensé, avec tous ses morceaux de matière grise bien emboîtés dans le crâne, et pas un seul plomb sauté dans sa cervelle, avec son moteur à gamberger marchant sur tous les cylindres — vous me suivez?
est-ce qu'il y en a un moi — nous — eux — lui ou elle n'importe qui — vous pigez? — est-ce qu'il y en a un pour croire toute cette chierie de merde?