Citation de Domichel
Contrarié, l'ex-inspecteur-chef sortit de sa demeure pour respirer un peu d'air frais.
Trapu, les cheveux noirs, les tempes grisonnantes, la lèvre supérieure ornée d'une moustache poivre et sel, Higgins avait un oeil malicieux et inquisiteur, contrastant avec une allure bonhomme. Au premier examen, on le prenait pour un personnage débonnaire ; en réalité, il était un confesseur-né. À l'aise avec n'importe qui, il attirait les confidences du Lord comme du docker.
Ses collègues le considéraient comme le meilleur «nez» du Yard ; pourtant, Higgins n'avait guère grimpé dans la hiérarchie. Les honneurs et les titres ne l'intéressaient pas. Ce qu'il aimait, c'était son manoir familial aux fenêtres XVIIIe, au toit d'ardoises, les chênes centenaires, le murmure d'un cours d'eau, les rosiers à tailler, le bois à couper, la pelouse à entretenir, les bons livres d'histoire évoquant la comédie humaine.
À peine avait-il mis le pied dehors qu'une voix rugueuse provenant d'une fenêtre du premier étage le cloua sur place.
- Puisque vous êtes dehors, allez chercher le courrier.
La voix de Mary, la gouvernante âgée de soixante-dix ans depuis toujours ; elle avait traversé guerres mondiales et crises économiques sans le moindre rhume, jouissait d'un dynamisme insolent, croyait en Dieu et en l'Angleterre, et se montrait adepte d'un modernisme à tous crins. Une batterie d'appareils électroniques était installée dans sa cuisine où, cependant, elle préparait de succulents repas.
L'ex-inspecteur-chef marcha jusqu'à la boîte à lettres en chêne ; il y trouva le Times, bien protégé par sa bande, et une lettre ordinaire sans mention de l'expéditeur. Satisfaction importante : cette fois, il lirait les nouvelles avant Mary, qui avait la détestable manie d'ôter subrepticement la bande, de consulter le quotidien et de la remettre en place.
Trapu, les cheveux noirs, les tempes grisonnantes, la lèvre supérieure ornée d'une moustache poivre et sel, Higgins avait un oeil malicieux et inquisiteur, contrastant avec une allure bonhomme. Au premier examen, on le prenait pour un personnage débonnaire ; en réalité, il était un confesseur-né. À l'aise avec n'importe qui, il attirait les confidences du Lord comme du docker.
Ses collègues le considéraient comme le meilleur «nez» du Yard ; pourtant, Higgins n'avait guère grimpé dans la hiérarchie. Les honneurs et les titres ne l'intéressaient pas. Ce qu'il aimait, c'était son manoir familial aux fenêtres XVIIIe, au toit d'ardoises, les chênes centenaires, le murmure d'un cours d'eau, les rosiers à tailler, le bois à couper, la pelouse à entretenir, les bons livres d'histoire évoquant la comédie humaine.
À peine avait-il mis le pied dehors qu'une voix rugueuse provenant d'une fenêtre du premier étage le cloua sur place.
- Puisque vous êtes dehors, allez chercher le courrier.
La voix de Mary, la gouvernante âgée de soixante-dix ans depuis toujours ; elle avait traversé guerres mondiales et crises économiques sans le moindre rhume, jouissait d'un dynamisme insolent, croyait en Dieu et en l'Angleterre, et se montrait adepte d'un modernisme à tous crins. Une batterie d'appareils électroniques était installée dans sa cuisine où, cependant, elle préparait de succulents repas.
L'ex-inspecteur-chef marcha jusqu'à la boîte à lettres en chêne ; il y trouva le Times, bien protégé par sa bande, et une lettre ordinaire sans mention de l'expéditeur. Satisfaction importante : cette fois, il lirait les nouvelles avant Mary, qui avait la détestable manie d'ôter subrepticement la bande, de consulter le quotidien et de la remettre en place.
