Christiane Rolland Hasler

J’aime lire des nouvelles et pas juste parce que j’en écris, mais parce que j’aime cette idée d’un avant et d’un après dont on ne saura rien, de personnages esquissés sans plus, propres au genre. C’est donc toujours ravie que j’ouvre un recueil de nouvelles, autant parce ça me permet de retrouver l’écriture d’un auteur que j’aime ou parce que ça m’autorise de belles découvertes. Mais pas toujours.



C’est ainsi que j’ai croisé La lettre de Chattanika, un recueil de trois nouvelles, de Christiane Rolland Hasler, desquelles je ne retiendrai rien sinon que l’impression d’avoir lu des brouillons malhabiles. « La lettre de Chattanika », qui donne son titre au recueil publié en 2010 aux éditions Rhubarbe que je ne connaissais pas (et que je n’ai pas envie de connaître davantage tant le travail d’édition et de révision a été bâclé), qui n’en finit pas de s’étirer et de vouloir nous expliquer quelque chose qu’on a très vite compris, se révèle de peu d’intérêt. Quant aux deux autres, si elles n’avaient pas été elles aussi longues inutilement, elles auraient peut-être réussi à m’interpeller. Mais l’auteure s’est perdue en route, voulant trop semer de détails qui ennuient plus qu’ils n’éclairent. Et pourtant, la nouvelle qui clôture le recueil aurait pu, si elle avait été plus concise, se révéler fort intéressante avec cette idée que la photographie peut provoquer des catastrophes.



Une fois de plus, bonne volonté et littérature n’auront pas fait bon ménage.
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Au bord d’un fleuve en crue qui l’empêche de rejoindre la gare, Princesse, en compagnie du SDF Babar, attend le retour de Kevin, son compagnon, devenu soldat de la paix il ne sait trop pourquoi et retenu en otage elle ne sait trop par qui ; s’en ira-t-elle au long du fleuve, le chercher elle ne sait trop où ? Une femme au crépuscule de sa jeunesse part à la recherche de son neveu en fugue ; parvenue à Chattanika, dans une lettre qu’elle n’enverra pas à sa sœur, elle découvre qu’elle-même, en fuite et en quête à la fois, ne reviendra plus dans cette quincaillerie familiale mortifère où nul n’est celui qu’il est censé être. Élise, photographe professionnelle, vient habiter avec ses deux filles la Maison Douce et son luxuriant jardin, où elle voudrait se remettre d’un récent traumatisme professionnel ; mais quand elle se met à photographier le village à l’écart de tout, elle déclenche d’angoissants phénomènes…

Trois femmes seules, dont les êtres qu’elles portent ou côtoient ne sont que des ombres, compagnon dans un indéfini lointain, clochard dans son monde et qui disparaît à son tour, neveu qu’on ne retrouvera pas et qui est autre chose qu’un neveu, beau-frère disparu et qui fut autre chose qu’un beau-frère, filles qui échappent comme glissent entre les doigts les habitants d’un village… « Mon écriture, déclare l’auteur dans une autoprésentation, ne relève pas du fantastique » ; et pourtant, les tenants du réalisme fantastique ne renieraient pas ces récits, non plus qu’ils ne renieraient les lieux étranges où ils se déroulent, d’un romantisme détourné pour alimenter l’angoisse du réel, ville coupée en deux par l’inondation, église partiellement immergée, bled perdu et où l’on vient se perdre dans le Grand Nord, maison envahie par la végétation, village où les habitants n’impressionnent pas la pellicule. Ces lieux, autant que les humains, sont les personnages de ces trois longues nouvelles. Lieux improbables, départ, étape ou aboutissement de fuites qui ne peuvent aboutir, d’autant que, peut-être, elles n’existent que dans le rêve de ces femmes.

Ces trois longues nouvelles, quasi de brefs romans si tout n’y était suggéré plutôt que narré ou décrit, distillent une sourde inquiétude, qui force le lecteur à envisager d’un regard autre toutes les formes d’évidence.