Christine Avel

Une main serrée plus fort, la veille au soir, avant de partir. Je ne crois pas que je lui aurais dit je t'aime. On n'est pas comme ça, chez nous, on est inaptes à ces mots-là, on se bisouille, on se tripatouille : on ne dit pas/ Mais j'aurais glissé ma main froide dans la sienne, brûlante, geste que toute petite je faisais chaque jour. [...]
Ou autre chose. Peu importe quoi. Un petit rien par lequel la boucle est bouclée. Pas tant pour lui que pour moi, bien sûr. Pour moi et pour elle, qui s"appuierait sur moi le lendemain, sans regrets encombrants. Voyager léger à travers le cimetière. Se concentrer sur l'essentiel, pas sur ce que l'on aurait dû faire et dire et qu'on a oublié, faute de savoir, ce soir-là.