Christine Avel

Niso et Elvi sont là depuis toujours. Ils sont comme nés sur l'île, issus d'elle. Frère et sœur, vraiment? Evi, la cadette, rattrapera vite Niso en taille, on le voit, avant qu'il ne prenne l'avantage à l'adolescence. Des genoux robustes, des épaules de nageuse, toute une charpente vouée à faire face, à tenir ; à cinq et huit ans on parierait déjà que si ces deux-là se battaient, elle aurait le dessus. Difficile d'imaginer qu'Evi - notre Evi, butée, tenace - passe toute l'année en jupe, ballerines et queue-de-cheval, contient ses poings serrés dans ses poches de gilet.
Débarquant du ferry fin juin, elle s'arrête sur le pont, toujours. Les passagers pressés la bousculent en sortant, comme un colis encombrant oublié par mégarde. Leur père irrité (déjà sur le quai, à compter et recompter les bagages ; sa rigueur scientifique est célèbre) se tourne, la hèle, alors Niso supplie, "Evi, mais tu fais quoi?" Elle reste prise dans ce sas incertain entre deux mondes, gonfle ses poumons, laisse tomber sur son front, sans plus la retenir, une longue mèche brune.
Davantage que son frère, Evi est celle dont la nature double éclate en plein été.