Christophe Arleston

Zéphyrelle tentait de récupérer son couteau avec la même grâce qu’elle l’avait planté, mais la lame était profondément fichée dans le mannequin de chêne balafré par des générations d’apprentis bretteurs. Irritant. Elle l’arracha d’un geste rageur et le simulacre mobile pivota sur lui-même, parfaitement huilé. La masse prolongeant le bras de bois écrasa son estomac et elle s’effondra dans un gargouillement. Gunfron la regardait sans sourire :

— Alors, quelle est ton erreur ?

L’air revenait lentement vers ses poumons. Elle hoqueta :

— Huurrh ! Me battre contre un bout de bois !