Christophe Bigot

Lecointre ne s'était privé de rien. Mais comme il quittait ce festin de Lucullus, il avait aperçu, contre une borne, une gueuse dépoitraillée, morte de froid, et dont le nourrisson squelettique cherchait encore le lait tari. Il n'en avait pas dormi. Tous les efforts de la Révolution n'avaient-ils donc servi à rien ? N'avait-on cessé de mourir de peur que pour mieux mourir de faim ?