Christophe Lambert

Un flic finit par se gorger de douleur et de peur, s'il ne s'immunise pas contre la noirceur du monde... À la longue, certains policiers choisissaient de revêtir une armure d'indifférence. C'était le clan des blasés blanchis sous le harnais. «On fait un métier comme un autre, après tout, hein?» disaient-ils. Et puis il y avait ceux qui cachaient leur épuisement et leur dégoût sous un vernis de cynisme. O'Reilly n'appartenait à aucune de ces catégories. Il prenait les choses à cœur. Il se sentait personnellement atteint par les horreurs que la ville vomissait de ses caniveaux. L'écœurement avait fini par le ronger, tel un insidieux travail de sape.
Il faut dire qu'il en avait vu de toutes les couleurs : des parents qui tuaient leurs enfants ; des enfants qui tuaient leurs parents ; des femmes battues, défigurées, violées, des types défenestrés qui ressemblaient à un cageot de tomates écrabouillées... Tout cela avait un coût émotionnel. Comment voulez-vous fonder un foyer quand, le soir, vous ramenez cette merde à la maison ?