Christophe Lartas

Vibrionnons, vibrionnons et faisons la ronde, imbus de notre intellect, entichés de nos infirmités, grisés par notre infortune, au sein de ce monde en perdition. Par cela même que nous sommes configurés — microprocesseurs de chair et de sang — pour jouer notre rôle de même que toutes les entités fantoches de l’Univers, rions, rions, les entrailles tordues de rancœur et de rage, et la bouche amèrement plissée. Tournicotons, tournicotons, fétus de haine, flammèches d’amour, dedans la poisseuse ténèbre d’Ananké, et dissipons-nous à la fin telles des effilochures de nuées pour n’avoir pas su vivre ainsi que des sages ou des anges, puisque les sages et les anges n’existent pas, seulement les démons et les archidémons stupides et mauvais, l’Univers ne se trouvant être en dernier ressort qu’une sorte de tapis persan dont les fils de chaîne et les fils de trame se tissent et se détissent indéfiniment.