Clara Staïcu

De douces effluves de toi
parfument mes draps ;
je dors au creux
du souvenir de tes bras.

Voilà de quoi nos âmes sont faites ;
d'ébauches de miracles, d'exceptions fragiles. Et nous errons,
victimes du monde sensible, condamnés
à nous complaire dans ce qu'il nous est offert de plus céleste :
Se retrouver dans la pâle imitation de nos essences.

De l'ivresse passée conquérir l'empyrée;
caresser la dilection de s'arracher
à l'empire du Soleil et
brûler,
à en forger
sa propre
incandescence.