Claude Imbert

Je regrette seulement qu’à ce jeu nous ne soyons pas égaux : tu sais mon avenir, et je ne sais pas le tien. Pis encore, tu sais beaucoup de mon passé : tes archéologues, me dis-tu, t’en apprennent plus sur mes ancêtres que je n’en sais moi-même par la légende, ou les récits des vieillards. Tu mets en doute les historiens les moins discrédités, les Tite-Live, Tacite et autres Suétone. Tu ergotes et recoupes. Il n’est pas une tesselle de céramique qui n’excite ta manie critique. Mais, cher ami, que crois-tu donc savoir ? Privée des espérances, illusions et autres échauffements de l’existence, privée de ses rumeurs et couleurs, de ses rires et des ses larmes, du souffle et du sang de la vie, la vérité qui sort de ton puits grelotte. Elle est cadavérique. Franchement, elle me répugne un peu.