Claude Poux

Puis Franck Casta s'est levé, le visage blanc, la mâchoire crispée, les jambes tétanisées d'être resté ainsi prostré toute la nuit.
Il a machinalement esquissé des gestes quotidiens, faire du café, allumer la radio. Sans aucune pensée construite, effectuant les choses instinctivement, sa mémoire palliant la réflexion.
Dehors, la pluie découpe des lanières de ciel.