Citation de Charybde2
Lige n’en croit pas ses yeux, sa putain de zéléphyre a disparu ! Pas moisie, pas abîmée, pas recouverte, foutu le camp ! Il regarde autour de lui, la croche encore tendue, bêtement, et n’entend que trois ricanements qui courent là-bas dans la vallée translucide. Elles sont déjà trop loin les blindeuses, elles l’ont repérée depuis belle lurette la zéléphyre, ont couru et courront toujours plus vite que le garçon. L’une a mis le genou à terre, l’autre pris son élan dessus, l’a cueillie et enfournée dans la hotte de la troisième. Elles sont déjà parties, courent au milieu du brouillard fauve, elles sont déjà trop loin pour les petits Pas comme lui, à crocheter l’horizon et forcer le lointain, Cercamon, Ventadur et Marcabru courent à la puissance en coupant par la joie, elles courent magnifiquement dans les bois cataclysmiques, où les bouleaux et les saules explosent et tombent sur les têtes – jamais sur la leur bien sûr – elles se guident au grand rire, fiérotes de leur coup : pauvre minot au ralenti, pas encore calibré par la marée vive, piétaille piétinante pas à leur mesure ; elles bourlinguent tant qu’on dirait que c’est la marée qui s’épuise dans leur pas, quand Cercamon oriente, Ventadur dégaine et Marcabru encaisse ; elles foulent le danger, ourlent la tempête et pistent l’odeur des vitesses qui crèvent à la surface en offrant leur précipité végétal. Tout ce qui court est leur piste, des flux à emprunter, les voilà les blindeuses : trois silhouettes taillées dans le roc, l’eau et la nuit à l’équipement impeccable. C’est fou ce noir de jais quand tout le monde marne dans la gadoue, elles bourlinguent sans autre coordonnée que l’abscisse instinctive de leur amitié, piquent là, prennent ça, courent loin, virevoltent, chorégraphient l’insolence de leur survie et ne paient rien pour attendre, là et loin, indissociablement, c’est leur mouvance, leur nom et leur désir, loin de Lige, loin de la Trame, loin de se douter c’est sûr qu’elles risquent gros, Cercamon, Ventadur et Marcabru à défier ainsi le Pas commun ; en attendant elles tracent, traquent, sans trêve, talonnent la ligne d’horizon et l’étirent pour qu’elle explose, font de la beauté une course sur le fil de la lame, s’ébrouent comme une meute anticipant à l’instinct les courses voisines, prenant aussitôt la place laissée par l’autre, passant en tête sans un mot, reculant sans consigne, toujours par trois, essaim instinct, vitesse triple conjuguée dans le ballet des spores : elles vont si vite que le monde paraît lourd et les trameurs… des balourds, pfffff ! poufferaient-elles, tandis que le monde rougirait sous leur pas d’héroïnes.
Les ourdisseuses même, bien tranquillement abritées dans leur caravane en haut du vallon, ont levé leurs visages pleins de rides où semble se dessiner la course de la Trame elle-même. Elles arrêtent de piquer de l’aiguille avec leurs mains véloces, cheffes d’orchestre à la baguette levée, s’attendrissent de l’échappée des blindeuses en poussant un « ah ! » mièvrement roboratif, puis reprennent leur tâche et leur gueule tombante de dogue :
« Elles sont revenues faire leurs malignes…
— Elles arrivaient d’où ?
— De loin, vers les gorges d’Arléo. Elles ont dû sacrément blinder pour rameuter si vite !
— Des crâneuses !
— Arrête un peu, Izéchal, dans le temps tu blindais pareil !
— J’avais un peu plus d’élégance, Frosip’, un peu plus ! Je couratais pas n’importe comment pour montrer les muscles.
— De toute façon, elles vont pas se marrer longtemps, les trois frénétiques. »
Ainsi déblatéraient les Tisseuses, chargées de broder le récit de leur peuple sur la longue trame, vaticinant toujours l’aiguille à la main, comme si elles machinaient elles-mêmes sur le tissu la marée qui se déroulait sous leurs yeux. Chiffe les entendait, et ne comprenait pas pourquoi elles s’en prenaient à ces trois silhouettes héroïques qui dansaient autour du gouffre. Elle se demandait bien pourquoi elles en voulaient autant à leur beauté, et sans le savoir, elle visait juste, Chiffe, qui voyait pour la première fois des filles avec autant de crocs. Ça chaufferait en elle, ça nourrirait des rêves et des images de triomphe. Elle aussi prendrait la marée un jour.
Les ourdisseuses même, bien tranquillement abritées dans leur caravane en haut du vallon, ont levé leurs visages pleins de rides où semble se dessiner la course de la Trame elle-même. Elles arrêtent de piquer de l’aiguille avec leurs mains véloces, cheffes d’orchestre à la baguette levée, s’attendrissent de l’échappée des blindeuses en poussant un « ah ! » mièvrement roboratif, puis reprennent leur tâche et leur gueule tombante de dogue :
« Elles sont revenues faire leurs malignes…
— Elles arrivaient d’où ?
— De loin, vers les gorges d’Arléo. Elles ont dû sacrément blinder pour rameuter si vite !
— Des crâneuses !
— Arrête un peu, Izéchal, dans le temps tu blindais pareil !
— J’avais un peu plus d’élégance, Frosip’, un peu plus ! Je couratais pas n’importe comment pour montrer les muscles.
— De toute façon, elles vont pas se marrer longtemps, les trois frénétiques. »
Ainsi déblatéraient les Tisseuses, chargées de broder le récit de leur peuple sur la longue trame, vaticinant toujours l’aiguille à la main, comme si elles machinaient elles-mêmes sur le tissu la marée qui se déroulait sous leurs yeux. Chiffe les entendait, et ne comprenait pas pourquoi elles s’en prenaient à ces trois silhouettes héroïques qui dansaient autour du gouffre. Elle se demandait bien pourquoi elles en voulaient autant à leur beauté, et sans le savoir, elle visait juste, Chiffe, qui voyait pour la première fois des filles avec autant de crocs. Ça chaufferait en elle, ça nourrirait des rêves et des images de triomphe. Elle aussi prendrait la marée un jour.
