Constance Debré

Ma mère, c’était autre chose. Ma mère, c’était spectaculaire. Tout le monde la regardait. Les jeunes, les vieux, les enfants, les chiens, les riches, les pauvres, les beaux, les moches. Elle aurait pu leur demander n’importe quoi. Ça marchait toujours. Quand on se faisait arrêter par les flics en voiture, elle disait deux mots et les types nous laissaient repartir en rougissant. C’était fou un truc pareil. Du coup, quand je pense à mon enfance, je pense à moi en train de la regarder. À mon père et moi en train de la regarder. Pour ma sœur, c’est différent. Elle ne s’en souvient pas bien. Elle était trop petite quand ma mère est morte. Et puis c’était les sales années, celles où ils n’avaient plus assez d’argent pour l’héro. Ils s’étaient mis à boire. Ça ma sœur s’en souvient bien. L’héro c’était moins sale. Ça faisait juste qu’ils s’endormaient et qu’ils brûlaient leurs draps avec leurs cigarettes. Les médocs c’est venu après.