Bonheur qui ne se cherche ni ne se trouve, qui tombe, qui frappe, par une tâche de soleil à mes pieds, un prélude de Bach glissant d’une fenêtre, plus souvent sans prétexte ni préambule, bonheur qui tombe, qui frappe, et disparaît, et je demeure, sans plus d’indice quant à la question de mes jours, loin du bonheur des autres, que je ne comprends pas, que je ne suis pas même certaine de désirer.