Daniel Quiros

Jamais les rues ne m’avaient paru aussi sombres que cette nuit-là. Seuls les phares de la voiture perçaient le noir épais de la nuit, laquelle semblait avoir englouti les prés et les bois secs qui bordaient la route. Dans le rétroviseur, je pouvais distinguer le nuage de poussière que soulevait la voiture sur son passage, visible dans la traînée rouge des feux arrière. Je pensai à l’Argentine, qui avait dû parcourir de force le même trajet la nuit de son assassinat, attendant un miracle qui n’était pas arrivé, que la solitude du lieu n’aurait jamais permis.