Danielle Goyette

Ils ne se connaissaient que depuis deux jours. Il lui avait souri. Elle ne savait rien de lui. Il semblait avoir tout lu en elle en ce seul contact. Il savait. Leurs deux corps venaient de se partager de l’intérieur. Et pourtant, ils s’étaient à peine frôlés. Tous ces gestes de courtoisie partagés, ces effleurements affolants, n’avaient été que préliminaires à cette fusion entre eux. Il avait aimé son frémissement, en avait souri de désir. Il savait qu’il venait de s’insinuer en elle, par les pores de sa peau. Elle lui en avait voulu d’abord. Quelques minutes à peine. Il s’était infiltré dans sa vie. Comme l’eau pénètre dans la bouche d’une noyée, l’eau qu’on respire en espérant de l’air, qui nous submerge, nous étouffe, nous engourdit, nous crispe, nous catapulte au ralenti dans l’inconscience. Et qui nous laisse presque soulagée à l’idée de croire que le vertige s’estompera avec la mort. Puis, on ouvre les yeux, on émerge désespérément, la tête hors de l’eau. On doit vite prendre une profonde respiration d’urgence.