Daphné Du Maurier

C'était le bruit de la mer. Le sentier descendait jusqu'au rivage.
Mary savait maintenant pourquoi une douceur s'était insinuée dans l'air et pourquoi la bruine qui tombait légèrement sur sa main avait une saveur salée. Les hauts talus donnaient une fausse impression d'abri, par contraste avec la lande à découvert, mais, hors de leur ombre trompeuse, l'illusion disparaîtrait et la tempête s'élèverait avec plus de force que jamais. Il ne pouvait y avoir de calme là où la mer se brisait sur un rivage hérissé de rochers. Le bruit était incessant : d'abord un murmure et un soupir tandis que l'eau se répandait sur la grève et se retirait à regret, puis une pause pendant que la mer se ramassait pour un nouvel effort - petite parcelle de temps - et, une fois de plus, le grondement et le fracas des vagues sur les galets et le bruit des pierres entraînées par les eaux.
Mary frissonna. Quelque part dans l'obscurité, au-dessous, son oncle et ses compagnons attendaient la marée.