Daryl Delight

Amalia ne peut plus penser à rien. Sa vision est confuse, la pièce est
totalement plongée dans l’obscurité. Elle ne voit que Daniel qui scintille de
satisfaction, avec son sourire narquois, son regard de manipulateur et sa pose de cow-boy. Elle n’entend que ce ricanement, celui d’un calculateur savourant sa victoire.
La main d’Amalia reste figée de colère sur le stylo doré. Elle l’empoigne
comme une arme, la plume vers le bas. Elle se jette sans réfléchir sur l’ordure qui vient de l’humilier une fois de plus. Elle fonce tête baissée, dents serrées dans l’optique de faire mal, juste pour le voir souffrir un peu.
Daniel n’a pas le temps de réagir lorsqu’il voit le stylo lui atterrir dessus,
guidé par une hystérique. Il tente de l’esquiver en faisant marche arrière, mais tout ce qu’il arrive à faire c’est se prendre les pieds dans le tapis et trébucher.
Amalia qui visait l’épaule se retrouve à élancer son bras en direction du
visage. La plume poursuit sa course, tout droit vers le globe oculaire, pénètre la pupille verte puis transperce le nerf optique jusqu’à buter sur le cerveau et s’y loger. Le peu de blanc encore visible, autour de l’objet doré, se colore alors de rouge laissant une larme de sang s’échapper sur sa joue.
Amalia est tombée dans l’action, à califourchon sur sa proie. Elle est
prostrée face au corps qui repose sur le tapis, un stylo à plume enfoncé dans son globe oculaire, et un seul œil indemne pour admirer une dernière fois son assassin.