Darynda Jones

Peut-être que si j'ajoutais des notes claires sur son bec, il ressemblerait plus à un aigle et moins à un canard.
-Je m'appelle Charley.
Mais j'utilisais un stylo. Je ne pouvais pas effacer. La plaie. Il fallait que je réfléchisse avant d'agir. Les vrais artistes le faisaient. Je n'enterais jamais au Louvre, à ce rythme.
- Charley Davidson.
J'essayai de gratter un peu de l'encre en coinçant mon calepin contre mon volant. Je ne réussis qu'à découper un petit trou dans le papier et jurai à mi-voix.
-Je suis la Faucheuse, continuai-je les dents serrées, mais n’en faites pas tout un plat. Ce n’est pas aussi négatif que ça en a l’air. Et je n’aurais jamais dû mettre de cils à votre aigle. On dirait une version travestie de Daffy Duck.
Jetant l'éponge, j'inscrivis le nom sous le dessin dont la forme rappelait vaguement celle d'un aigle, me consolant à l'idée que l'art abstrait faisait fureur, avant de sortir mon téléphone pour prendre une photo de mon chef-d’œuvre. Après avoir essayé différents angles afin que ce ne soit pas flou, je me rendis compte que l’aigle avait meilleure mine quand il était tourné sur le côté. Il faisait plus masculin. Moins… volaille aquatique.