Darynda Jones

— Je m’inquiète pour lui. Du fait qu’il devienne père.
Surprise, je m’arrêtai et redressai les épaules.
— Qu’est-ce que tu veux dire ? (Puis, lorsqu’une explication possible me vint, j’écarquillai les yeux.) Tu penses que ce sera un mauvais père ?
Je me tournai vers la porte pour vérifier qu’il était bien parti.
— Non, dit-elle en riant doucement. J’ai peur qu’il sectionne la moelle épinière de n’importe quel gosse qui brisera le cœur de la petite.
— Oh ! dis-je alors que le soulagement m’envahissait. (Mais sa remarque était totalement justifiée.) Oh ! tu as raison. Je n’y avais pas songé.
— Tu devrais peut-être discuter de la politique des rancards avec lui dès maintenant. Tu sais, avant qu’elle n’ait cinq ans.
— Cinq ans ? criai-je. Pourquoi cinq ans ?
Le sourire qui s’étira sur son visage était l’image même d’un stoïcisme bien rodé, comme si elle s’adressait à une aliénée.
— À quel âge as-tu commencé à t’intéresser aux garçons ?
— Oh, merde !
— Exactement.