Sa tête s'enfonce dans l'oreiller de plumes, et il remonte le drap sur lui, songeant à toutes ces nuits passées dans la rue, sur des terrains vagues, dans des squats où des gangs vendaient du crack, en prison, le crâne à même le ciment ou sur un plancher crasseux, aux réveils en sueur après un cauchemar ou pire, avec les mains de quelqu'un sur lui, les coups qu'il devait distribuer pour survivre.