David Arnold

Tout à coup une main apparut dans la mienne. Près de moi, Mad marchait avec difficulté dans la neige, et je me transformais en poussière, en plumes et en autres trucs qui flottent.

- C'est beau, dit-elle doucement, en regardant autour d'elle. La neige.

J'ai toujours prêté une certaine chaleur aux mots prononcés dans le froid. Je ne sais pas. C'est comme si les mots s'emparaient du souffle de la personne qui parle pour la revêtir, comme on enfile un pull...