David Farmer

Et je suis là, maintenant, attablée en terrasse au café de Flore. Je ne suis plus à un symbole près. Je tiens une cigarette. Je n’ai jamais fumé, tu sais, alors j’en profite, vu que ma santé aura bientôt de satanés soucis. Je fume parce que je trouve que le geste s’harmonise et stimule l’idée du manifeste à peaufiner ici. Ce n’est pas désagréable cette sensation de fumées qui envahit déjà les poumons. Je m’habitue. Et indubitablement, tu as tout de suite l’air plus inspiré avec un stylo et un calepin. Oui, je fais tout à l’ancienne pour retrouver des sensations de productrice de mots et je les transcrirai tout à l’heure sur un ordinateur. Il s’agit aussi de remplir les vides dans tous les recoins de cette journée pour ne pas me retrouver tétanisée d’angoisses. Je pense à la voix éraillée de Jeanne Moreau, aux addictions de Catherine Deneuve, à ces magnifiques femmes heureuses d’être enfumées dans vos bistrots dans les années 70. J’aime ta France, j’aime votre Paris, j’aime vos histoires à sourire, debout.