David Ignatius

Ils sont presque arrivés chez eux. Karimullah court devant pour prévenir leur mère qu’ils sont de retour et qu’elle peut préparer le repas. Le jour se meurt. Les montagnes sont roses là où le soleil frôle encore les crêtes, lie-de-vin et noir cassis dans les creux. Le ciel est d’un bleu sombre et froid ; la lune s’est levée, mais les étoiles n’ont pas encore fait leur apparition. Omar lève la tête par réflexe. Le ciel est vide, pense-t-il. Puis il aperçoit un éclat métallique dans un dernier rayon de soleil, à peine une tête d’épingle. Il appelle son jeune frère, mais celui-ci est trop loin pour l’entendre. Les invités arrivent déjà : leurs camions sont garés devant le mur qui ceint le groupe de bâtiments où vit sa famille.

C’est impossible, pense Omar. Ces démons ne s’en prendront pas aux miens. J’ai essayé de les aider. Même mes frères et les autres combattants : qu’ont-ils fait à l’Amérique ?