David Lagercrantz

“Comment disiez-vous que s’appelait votre maître ?

— Dr Alan Turing.”

Dans son carnet, Corell nota d’une part que la pomme sentait l’amande amère, et d’autre part que le nom lui disait quelque chose, ou du moins, comme bien d’autres choses dans cette maison, lui provoquait de sombres souvenirs.

“A-t-il laissé quelque chose ?

— Comment ça ?

— Une lettre, ou quelque chose qui puisse expliquer…

— Vous voulez dire qu’il…

— Je ne veux rien dire. J’ai juste posé une question”, dit-il beaucoup trop sèchement et, quand la pauvre femme, apeurée, secoua la tête, il s’efforça de prendre un ton plus aimable :

“Connaissiez-vous bien le défunt ?

— Oui, ou plutôt non. Il était toujours très gentil avec moi.

— Était-il malade ?

— Ce printemps, il souffrait d’un rhume des foins.

— Saviez-vous qu’il travaillait avec des poisons ?

— Non, non, Dieu m’en garde. Mais c’était un homme de science. Est-ce qu’ils ne…

— Ça dépend, la coupa-t-il.