Denise Miège-Simansky

Je t'aime…



Je t'aime de courir sur la neige,
de savoir l'envers du velours et la carte du Temps,
de fourrer de mardeuils mes oreilles et de préparer des cocktails
différents pour chacun des trois cent soixante cinq jours
et quart où nous invitons le hasard,
d'être triste quand je suis laide
et jaloux de ceux de mes gestes auxquels tu ne crois pas
J'aime que tu sois d'une autre race,
de celle des grands guerriers que le repos rouille et ronge,
de celle des marins à qui la terre ferme
chaloupe la démarche,
race de loups humant le vent du large et la femelle.
Toi que j'ai choisi parce qu'inaccessible,
soumis à la caresse, vaincu, apprivoisé
et qui ronges tes chaînes comme les grands voiliers.

Un jour je te tuerai…



Un jour je te tuerai et ce sera la fin de l’été.
Les branches seront lourdes de tous les fruits portés
et le soleil éclatera comme un regard.
Il y aura cette fausse joie dorée au fronton des arbres
et la douceur des fleuves en mémoire des caresses
au bout de la fatigue et de sa vérité.
Tu auras épuisé la sève des saisons et tes branches
brilleront d’un sel de statue.
Tu te seras vêtu de ton manteau d’orgueil
tout tissé de mon désespoir et je ne pourrai plus te reconnaître.
Je frapperai aveugle comme un taureau des premiers âges.
Comme un taureau longtemps muré hors du soleil hors
de la douceur de l’herbe
Toi tu seras soigneusement vêtu pour un hiver de raisons et
     de graines.
Tu auras construit ta maison sur les ruines même de l’amour,
à l’abri de la pluie vainement à l’abri des larmes.

LE MÉGATHÉRIUM


Le mégathérium est un grand ours qui n'existe plus.
Appelé aussi la grande bête grecque, il vivait au Quater-
naire et ne prenait jamais l'ascenseur. Décoré de l'ordre
des Édentés, agrégé de Grec et de philologie romane, il
habitait volontiers en Amérique du Sud, mais sa famille
qui comptait déjà le fourmilier, le paresseux, le tatou, le
pangolin et l'ectcetera, ne l'a jamais reconnu.
Très vieux, il disait n'importe quoi, mesurait quatre
mètres cinquante et disparut très vite de nos mémoires.

L'OIE DU JEU DE L'OIE

L'Oie est très vieille. Elle est mère de Maurice
Ravel. Elle a gardé le Capitole et inventé le Jeu de l'Oie
qui, comme chacun le sait, tient à la fois du labyrinthe et
d'un rituel encore plus mystérieux que seule l'Oie
connaît et qu'elle traduit en langue morte, comme passe-
temps, le soir avec une plume d'oie, en dessinant très
finement dans les miroirs des pattes d'oie
pour les malheureux angoissés qui s'y regarderont
vieillir.

J’aime



J'aime que tu sois comme un chien
battant l'horizon en quête d'une luciole,
que tu grattes la poussière des jours, la croûte
des habitudes, d'une patte habile à dénicher la martre.
Parce que la fourrure de la martre te convient,
qu'elle est lustrée, qu'elle a de petites dents pointues
qui te chatouillent le sang et te font voir en rêve
des escaliers de pourpre où meurt la reine belle
et si pathétique en ses robes d'or fin.
Parce que les rues cachent aux yeux de tous des repaires
à faire la fête foraine, des filles molles et lascives
que tu roules en chiffons, que tu ploies à l'oubli,
à l'ivraie, aux menues besognes ménagères. Tandis que
sonne la grande orgue et que le vent d'hiver
coiffe ses grands chevaux.
J'aime que tu hantes les plafonds,
que tu caches tous les mouchoirs et remplisses les
étagères de coquillages et de papier journal.
…