Dennis Lehane

Debout, là, en face d’elle, il a la sensation soudaine de sa grande solitude. De tout cet enchaînement de traumatismes, grands et petits, qui a constitué sa vie.
— Madame Fennessy, s’il vous plaît, rentrez chez vous.
— Pour faire quoi ?
Tout ce que vous faites quand vous êtes chez vous.
— Et puis après, quoi ?
— Vous vous levez le lendemain et vous recommencez.
Elle secoue la tête.
— Ce n’est pas vivre, ça.
— Ça l’est si vous savez en découvrir les petits bonheurs.
Elle sourit, mais ce qui brille dans ses yeux est une lueur de souffrance.
— Tous mes petits bonheurs ont disparu.
— En êtes-vous sûre ?
— Oh, j’en suis sûre.
— Alors, trouvez-en de nouveaux.
Elle secoue la tête.
— Il n’y en a plus à trouver.
Bobby est frappé de constater que quelque chose d’irrémédiablement détruit et de totalement indestructible à la fois vit au plus profond de cette femme. Et ces deux caractéristiques ne peuvent pas coexister. Une personne détruite ne peut pas être indestructible.
Une personne indestructible ne peut pas être détruite. Et pourtant, Mary Pat Fennessy est assise là, devant lui, détruite, mais indestructible. Ce paradoxe fiche une trouille pas possible à Bobby.