Diana Gabaldon

Peut-être était-ce de songer aux lieux saints ou à Claire mais il se souvint soudain d'une autre eglise, celle où ils s'etaient mariés. Il sourit à cette pensée. Cette fois là n'avait rien eu de paisible. Il sentait encore les battements effrénés de son coeur quand il etait entré, l'odeur de sa sueur (il empestait comme un bout esperait qu'elle ne le remarquerait pas), la sensation d'oppression qui l'empêchait de respirer. Puis sa main dans la sienne, ses petits doigts glacés serrant les siens, cherchant un soutien.
Un sanctuaire. Voilà ce qu'ils avaient été l'un pour l'autre, ce qu'ils etaient toujours. Le sang de mon sang. La minuscule entaille avait cicatrisé mais il masse doucement le gras de son pouce. Il sourit en l'entendant à nouveau prononcer ces mots comme s'ils coulaient de source.