Diana Gabaldon

-Vous avez l'air...
Il n'acheva pas sa phrase, comme si ce qu'il voyait était trop affreux. Grey partageait cet avis mais trop épuisé pour le dire, se contenta de hocher la tête.
-Va te coucher, Tom, parvint-il à articuler. Ne me réveille pas demain matin. J'ai la ferme intention d'être mort.
-Très bien, milord.
Les lèvres pincées, Tom sortit en tenant la chemise de Grey, moite de transpiration, tachée de vin et empestant la fumée, à bout de bras devant lui.