Soixante mètres de large pour vingt de profondeur. “Et un milliard de degrés”, pensa Kowalski. Une putain de fournaise comme il l’appelait avec son sens bien à lui du lyrisme. Joe Kowalski n’avait jamais été doué pour la poésie ou les lettres. Son truc à lui, c’étaient les arnaques, les supercheries, les mystifications, tout ce qui ressemblait de près ou de loin à une embrouille. Le genre de gars à qui on ne la fait pas.