Dima Abdallah

Je regarde le tas de feuilles blanches se noircir au fur et à mesure sur la petite table ronde. Le serveur sait désormais ce que je commande chaque matin et l'heure précise à laquelle je viens m'installer, sur la terrasse chauffée en hiver, à l’extérieur dès que la température est assez douce pour que mes doigts ne s'engourdissent pas sans gants. Je ne peux pas tenir le stylo si j'ai des gants. J'ai mon café habituel maintenant. Je vais aussi toujours chez le même boucher et chez le même libraire. Ils me reconnaissent et on prend le temps de s'échanger quelques politesses et quelques sourires. Lucienne, la fromagère de la place Méthivier, me salue parfois quand je passe par là, même si je ne lui achète pas souvent du fromage. Elle a près de quatre-vingt-dix ans et toujours le sourire au coin des lèvres. Hier je suis passée prendre un morceau de vieux comté et on a papoté deux ou trois minutes. Elle m'a dit qu'elle pensait sérieusement à partir en pré-retraite et on a ri avant de se dire à bientôt.