Dominique Muller-Wakhevitch

Elle, si coquette, n’avait pas accordé un regard à son cadeau, la poupée de porcelaine habillée du modèle de sa robe neuve, preuve de la gravité de son mal. Mme de Monthaut, après avoir en vain attendu ses deux médecins attitrés, d’épouvantables bons-hommes à clystères et sangsues, par bonheur sortis de chez eux, s’était résolue à envoyer chercher ce Bonnevy, qui passait pour guérir les malades en dépit de ses extravagances. Justine s’était enfouie sous le drap quand s’était approché une sorte de géant, encore un méchant pour lui tirer le sang. Mais celui-ci n’était pas comme les autres. Il avait d’abord demandé une bassine d’eau bouillie et un linge propre pour se laver les mains. Mme de Monthaut avait haussé les épaules, les sourcils et tout ce que son embonpoint lui permettait de bouger, mais n’en avait pas moins quitté la chambre pour obéir à ce caprice. Pendant son absence, le médecin avait soulevé dentelles et courtepointes, avait contemplé sans gêne le corps immobile, si longtemps que Justine avait fermé les yeux très fort, la figure plus rouge de pudeur que de fièvre. Le plus calmement du monde, il avait alors dit à sa malade :
— C’est vous que j’épouserai, mademoiselle. Sachez toutefois que je ferai un mari contrariant, car je suis avant tout médecin.