Ballotté de toutes parts, mon corps essaie de rattraper le sommeil perdu. La bataille est inutile, on ne rattrape jamais ce qui est perdu. Proust, qui s'est longtemps couché de bonne heure, nous a infligé sept tomes de son interminable recherche pour arriver au même constat. Il aurait pu résumer son œuvre en quelques lignes, mais il ne travaillait pas en usine, il avait du temps à perdre, alors il écrivait.