Donald E. Westlake

Elle secoua la tête. Elle n’avait pas achevé sa nourriture mais il était clair qu’elle ne mangeait plus. Elle but un peu de vin, poussa un soupir, plissa le front et dit :
— Bon, d’accord, je vois ce qui ne va pas chez toi, mais qu’est-ce qui ne va pas chez moi ?
— Rien, dit-il en voulant calmer les choses.
Après tout, ils avaient un lit à partager, la nuit prochaine.
Mais elle refusa d’accepter cette réponse.
— Il doit y avoir quelque chose, insista-t-elle, sans quoi je trouverais un type normal, un membre ordinaire de ma tribu avec qui sortir. Mais me voilà avec un gros matou qui sourit. Pourquoi ?
— Tu veux une réponse ?
— Oui, s’il te plaît.
Elle semblait sérieuse et il l’était aussi. Tendant le bras au-dessus de la table, lui ôtant la fourchette qu’elle tenait puis la posant sur l’assiette et lui saisissant la main, il dit :
— Alors je vais te la donner. Je suis désolé, mais le diagnostic n’est pas bon. Après un examen attentif des radios et des résultats des tests, j’ai bien peur d’être obligé de t’annoncer que la raison pour laquelle tu restes avec moi c’est que tu m’aimes. Navré.
— Merde, fit-elle en serrant sa main entre les siennes. Je craignais bien que ce soit quelque chose de ce genre.