Edouard Cortès

Le temps se déverse sur les ramures, indifférent aux pluies ou aux rayons. lent, il se suspend aux feuillaisons nouvelles. L’arbre est immobile, les heures tournent. Sur l’ardoise du ciel, un avion tire un trait blanc entre deux branches. L’accélération du monde ne fait plus partie du mien.

Une araignée tire un fil de mon lit au bureau où j’écris. Je lève mon stylo et la laisse courir sur les quarante pages noircies du carnet. Elle s’arrête dans la marge, celle de ma vie, puis se hâte vers la fenêtre. Elle dévide son temps en filant l’espace. J’égrène les jours, ne comptant que les moments. Il me semble être ici depuis un an. Le présent s’est épaissi, changeant mes minutes en frondaisons. Mon horizon ne va guère plus loin que le dîner. Je n’imagine pas l’avenir ailleurs. Je me vois dans l’arbre. toujours.

Le temps est passé me voir sans passer. Je l’ai saisi au creux de ma main comme une offrande des arbres. Il m’a laissé l’instant. Cela me suffit.