Edward Rutherfurd

La petite était terrorisée, mais gardait l’esprit vif. Elle comprit que si elle s’enfuyait en courant, le loup serait sur elle une fraction de seconde plus tard et la dévorerait. Que pouvait-elle faire ? Elle n’avait qu’une seule chance de s’en tirer. Comme tous les enfants du village, il lui arrivait de garder les vaches ; elle le savait, même un troupeau au galop, on pouvait le détourner en agitant les bras. Peut-être saurait-elle repousser l’animal, si elle ne lui laissait pas voir qu’elle avait peur de lui. Peut-être…
Si seulement elle avait eu une arme, même un simple bâton… Mais elle n’en avait aucune. La seule arme qu’elle possédait, c’était celle dont elle se servait souvent chez elle, et qui semblait presque toujours marcher : son caractère. Il faudrait que je fasse semblant d’être en colère, songea-t-elle. Mieux encore : il faudrait que je sois véritablement en colère. Alors, je n’aurais plus peur.