Elizabeth McCracken

Il est ici question d’amour. D’amour à sens unique, serait-on tenté de croire, la boule irréfléchie et obstinée qui fonce aveuglément sur la piste. Elle s’approche au plus près pour choisir parmi les quilles celle qui a sa préférence, celle à qui il lui tarde de faire tourner la tête. {Je t'aime !} Et {patatras}. Ne reste plus qu’une pile de quilles en un seul morceau. Intactes mais malmenées. Encore et encore, elles se tiennent prêtes à être fauchées. Le retour de la boule sépare les bien-aimés, éconduit les quilles. {Reste}. La boule s’y refuse, le joueur la lance, la voilà qui file, {patatras}.
Vous saisissez l’idée. Cela semble à sens unique.