Elizabeth Strout

Du moins, c’était ainsi que le percevait sa fi lle, Amy,
laquelle venait d’avoir seize ans et, depuis peu, s’était mise
à détester la vue du cou de sa mère (à détester la vue de sa
mère, à vrai dire) ; d’ailleurs, elle se fi chait bien du cygne.
Amy ne ressemblait guère à Isabelle. Autant celle-ci avait
des cheveux maigres et ternes, autant ceux d’Amy étaient
épais et d’un blond illuminé de mèches plus claires. Même
courts, tels qu’ils étaient coupés à présent, tailladés sous
l’oreille, ils éclataient de santé et de vigueur. En outre,
Amy était tout en longueur. Elle avait de longues mains,
de longs pieds. Mais ses yeux, plus grands que ceux de
sa mère, avaient souvent la même expression de surprise
hésitante, capable de mettre légèrement mal à l’aise la
personne qu’ils fi xaient