Citation de Prt
Il n'y a pas d'arbres, pas d'herbe, pas d'enclos, pas de champs, pas d'eau. Juste de la rocaille. Un désert de rocaille. Le ciel est si pâle et vide qu'il rase et étouffe le sol. L'air brûle la peau et la vie. Tout le monde se calfeutre à l'intérieur des bâtisses. Nous roulons depuis quelques heures déjà. La voiture nous protège de la chaleur. Nous filons à travers l'Irak. La route est droite. Nous roulons vers l'ouest. Les mots ne sortent pas. Les regards sont pendus à l'horizon. Le paysage est sableux, pelé par le vendes tempêtes. Des hommes, tels des bergers perdus, font leur apparition de-ci de-là. Les check-points se succèdent. À chaque fois, même routine : présentation des passeports, inspection du coffre, vérification du dessous de la voiture avec une perche dotée d'un miroir pour être sûr qu'il n'y a pas de bombe dissimulée dans le châssis. Kalachnikov en bandoulière, les peshmergas en service scrutent l'ensemble des véhicules et leur passagers.