Elsa Levy

« Quelque chose montait à l’intérieur. Ça hurlait au fond de mon ventre. Mais c’était le bruit de mon silence qui l’emportait. Jamais je n’aurais pu hurler aussi fort que ce qui se jouait dans ma chair. À l’intérieur, j’implosais. Mon enveloppe était devenue minuscule, dérisoire, par rapport à ce qu’elle contenait. J’étais à l’étroit. Comprimée dans ma cage thoracique, mes os, ma tête. Remplie d’explosifs. J’avais envie de vomir, de me vomir. C’était long.
Choc. Sidération. Pulvérisée. Foudroyée. Démolie. Anéantie. Fracassée. Tétanisée. Morte. Ce sont les mots qui se rapprochent le plus de ce dont il s’agissait. Lorsqu’on les mélange et qu’on secoue le shaker dans tous les sens. Pourtant ils en sont loin. Si loin. Des qualificatifs qui ne voulaient pas dire grand-chose. L’endroit dans lequel j’ai été propulsée n’avait aucune place pour du vocabulaire. Les mots, les émotions, les sentiments. Ça se passait ailleurs. Au-delà. J’ai cru que je mourrais plusieurs fois de suite. Et qu’on m’achevait encore davantage. »