Ena Fitzbel

Serai-je condamnée à finir la semaine en tête-à-tête avec ce pervers de Marc ?

— Alors, que faisons-nous maintenant ? lui demandé-je abruptement, lasse de le voir arpenter le trottoir sans héler de taxi. Je n’ai pas l’intention de prendre racine ici. J’ai toujours détesté ces moments de flottement où rien ne bouge. Je suis une femme d’action, moi ! Attendre passivement à la sortie des aéroports ne fait pas partie de mon mode de fonctionnement. Lorsque j’étais enfant, les médecins m’avaient diagnostiqué un syndrome d’hyperactivité. Mes parents n’ont jamais pu me soigner. Au journal, mes collaborateurs me surnomment Speedy Gonzales parce que je traite les dossiers à la vitesse de l’éclair. Si l’ami mollasson ne se dépêche pas de trouver une solution à notre problème, je vais faire un malheur. Et puis, je meurs de chaud. Dans les plaines qui s’étalent autour du volcan Arenal, l’air est encore plus suffocant qu’à Tortuguero. Pas un souffle de vent ne vient rafraîchir mon visage inondé de sueur. À force de transporter mes bagages d’un arrêt de bus à l’autre, je respire à grand-peine. Un ciel bas et lourd accentue ma sensation d’étouffement. Et les fumerolles du volcan tout proche empoisonnent l’atmosphère.

— Nous allons louer une voiture, réplique-t-il, les yeux pétillants d’une malice diabolique.

Quoi ? Lui et moi confinés dans moins de trois mètres carrés ?