Éric-Emmanuel Schmitt

Pour maman et moi, chez nous, c’est ici ! A Mocheville ? Belleville! J’avais crié. Je ne supportais pas que mon Oncle dédaignât ce qui me gonflait d’org. Paris, la pieuvre dont j’étais tentacule, Paris, la capitale de la France, Paris avec ses avenues, son périphérique, son dioxyde de carbone, ses embouteillages, ses manifestations, ses policiers, ses grèves, son palais de l’Elysée, ses écoles, ses lycées, ses automobilistes qui aboient, ses chiens qui n’aboient Plus, ses gels sournois, ses rues hautes, ses toits cendrés où se dissimulent les pigeons gris, ses pavés luisants, son goudron las, ses magasins cliquetants, ses épiceries nocturnes, ses bouches de métro, ses furieuses odeurs d’egout, son atmosphère mercure après la pluie, ses crépuscules roses de pollution, ses réverbères mandarine, ses fetards, ses gloutons, ses clodos, ses ivrognes. Quant à la Tour Eiffel, notre géante paisible, la nounou d’acier qui veillait sur nous, quiconque ne la vénérait pas encourait un blâme selon moi.