Eric Holder

Tout là-haut, au-dessus du campanile qui domine le village, le mistral fait encore un ultime pan de ciel moins sombre, comme un adieu de mouchoir bleu. Dans les bouches des porches en pierre, cela sent la pompe à l’huile et l’anchois. On tombe sur des places posées tels des paliers dans un escalier. L’ombre des trois mûriers, à chaque fois, y fonce davantage le mauve. La lumière des premières lampes qu’on allume trace sur leur calade des losanges jaune passé. Lointain, jouissif, le bruit d’une boule qu’une autre boule a prise au fer. .p 57