Erin Stewart

Je voudrais un phénix comme le sien, mais pas quelque chose qui couvre tout le dos…
Tout en se tenant le menton, Gabriel s’appuie sur un des fauteuils inclinables afin d’observer mon corps. S’il est choqué par mes cicatrices, il n’en montre rien. Il me scrute posément, centimètre par centimètre.
- Je vais te dire pareil qu’à Piper, reprend-il enfin. Tu n’as pas besoin d’un tatouage.
- Tu es un drôle de commerçant…
- Écoute… Les gens viennent choisir une image sur ce mur pour dire au monde qui ils sont. Pour exprimer quelque chose d’eux. (Il tend la main mais s’arrête avant de me toucher.) Je peux ?
J’acquiesce. Il attrape mes deux mains, visiblement pas impressionné, et écarte mes bras.
- Mais toi, tes cicatrices racontent déjà tout.
- Et qu’est-ce qu’elles racontent, exactement ?
Il me fixe avec une intensité troublante.
- Que tu es plus forte que ce qui a failli te tuer.
Même si je perçois à peine le contact de ses doigts sur ma peau insensible, un frisson me parcourt.
- Oublie le tatouage, continue-t-il. Tu es déjà une œuvre d’art à toi toute seule !