Fabienne Kanor

J'aime bien penser à Pilate quand mon ego va mal. Je revois sa maison créole de bord de mer, sa salle à manger où je suis la star. Où je resterai toujours celle qui est montée à Paris, qui prend des avions, sort avec un monsieur blanc, parle un long français, n'a pas fait d'enfants, et pour cause! Elle n'est jamais chez elle, comment les élèverait-elle? Pilate collectionne tous les articles qu'il trouve sur moi. Il les découpe au cutter et les colle au mur avec des bouts de sparadrap. Il s'y est mis à la mort de sa femme. Pilate n'a plus toute sa tête. Je suis là star d'un toqué, certes. Mais c'est déjà ça.